«Alta Cocina»

Cuando el amor en esta casa se escapó por la ventana, yo decidí descargar todo el amor que mis manos habían acumulado por años en la cocina, sentía cierto placer en prender la estufa y sentir su calor en mi pecho frío y dolido, comencé entonces una búsqueda incansable de ingredientes que le dieran sabor a mi existencia, pasaba horas leyendo recetas y haciendo inventos, algunos resultaban siendo un desastre, como mi vida.

Busqué en la sal rosada del Himalaya todos los besos que me habían sido negados desde hacía ya tantos años, busqué en el azafrán las caricias que ya no me daban y a la albahaca morada le conté todas mis penas una mañana cuando el romero me sonrió al saberse el protagonista de mi próxima receta.

Busqué en esos pasteles toda la dulzura posible para lo amargo de mi boca.

No importaba si me había quemado, no importaba cuánto esfuerzo me había costado si al final me daba una sonrisa, ó un gesto de aprobación, me conformaba con eso, mis horas de trabajo no eran nada comparadas con aquel segundo donde lo veía sonreir, aunque nunca le escuché darme las gracias.

Entonces comencé a sentirme agria como la vinagreta de jerez con la que sazonaba la ensalada.

Me tomé muy en serio eso de que el amor entra por el estómago, el amor no es un ingrediente que se compra o se cocina, que se mezcla o se rebaja, el amor es un sentimiento que nace, que se forma, que se dá sin condiciones, que no se prepara en ninguna receta.

No encontré nunca los ingredientes exactos para preparar una receta que me devolviera su amor.

Yo le hubiera dado mi corazón en mermelada de nopal y chile habanero si me lo hubiese pedido.

Yo le hubiera entregado mi vida entera en una cama de arborio a la crema de almeja por un beso ó una caricia, por un abrazo ó una manta caliente en medio de una noche de tormenta.

Yo le hubiera dado todos mis libros y todas mis letras.

Pero él no sabe leer mis letras, besar mi boca, acariciar mi piel, abrazar mi torso ni amar mi cuerpo.

Ya no hay alta cocina en esta casa, las botellas de vinagre están de adorno al igual que todas las harinas, la albahaca ya no floreció y el romero se secó, los aceites se hicieron rancios y el perejil ya no creció.

Así, al igual que yo.